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我曾经在昆明北站一个小巷子的旅馆停留过一个星期。因为有老乡在那里私混，住那里方便。要是我自己，恐怕是一辈子也找不到那样的地方的。那些建筑物一如我家乡集镇上的平房那样土气，密密麻麻地挤在一起，把天空遮盖得严严实实。巷子很窄，自行车也只能勉强通过。住在这巷子里的，大多是乡下进城的，他们的职业五花八门，贩毒的、卖淫的、制假的、算命的、卖小报的、打零工的
他们西装格勒，不过一看就知道是从螺丝湾市场上买的，价格不超过八十块一套。有的还系上了领带，不过那白衬衣的衣领总是呈现出一道道的黑色，看得出很久没洗。也有个别阔气的会穿上千儿八百的皮衣，可是看上去比穿西装的更土气。他们总爱打扮成城里人的样子，可是就连他们自己也看得出来自己一点也不像。
我去的第一天就遇到了热闹的场面。他们的一个弟兄刚从大牢出来，大家给他接风，特地买了三十箱鞭炮，把那巷子炸得乌烟瘴气。然后是进馆子，近百人喝了三百多瓶啤酒，还有几十瓶白酒，整个饭馆一片狼藉。
从前我以为，昆明是无美女的，可是当我走进那条巷子，我才发觉自己错了。在那里，我见到了这一生到此为止最美丽的女人。我忍不住打听，知道那女人是从四川过来的，二十一二岁，大家都叫她小芳。
不知道为什么，一听说叫小芳，我就想起李春波那首叫小芳的歌。这个小芳与歌里的小芳一样的漂亮，只不过没有又粗又长的辫子，而是披肩的长发。小芳高挑的身材，瘦得像西风，怎么看都是美人。稍微遗憾的是脸色不够好，泛出点淡青色，让我想起藏在深窖里的土豆长出的芽。
小芳从巷子里走过的时候，那几个在巷子里吸烟的年轻人就放肆地唱：
“村里有个姑娘叫小芳，
长得好看又善良”
小芳走着猫步，目不斜视，不管他们唱什么，径自进了旅馆的门。
旅馆的客厅常常有人打麻将。没事的时候，我老看见小芳也在玩。他们玩得很大，我看的时候常常要屏住呼吸。小芳输钱赢钱，不像那些男人一样鬼叫狼嚎：输了的时候，随手把钱扔出去，赢的时候，一把抓来丢进提包里，看也不看，表情木然。小芳抽烟的动作很老练，翘着二郎腿打麻将的姿势也很好看。
我不知道小芳为什么要混迹在这样一群人中，我总认为，她和这里的每一个人都不是同一条路上的。后来我问老乡，他神秘地对我说，她是一只“鸡”想不想尝尝？老乡说，味道不错。我有点不能接受，说，像她这样的姑娘，什么事情不可以去做，干吗要干这下贱的事？朋友说嘻嘻一笑，说，就是啊，像她这样的姑娘，什么事情不可以干？所以就做“鸡”了。我一再追问原因，朋友才说：她嘛，没什么了不起，吃药（吸毒），瘾特大，只不过脸蛋长得好看一点，不做“鸡”就只有死掉。我黯然了。鲁迅说，所谓悲剧就是把美丽的东西撕碎给人看，以前我不甚明白，现在我彻底懂了。心底，有一种无以名状的痛。美丽的东西撕碎了，还能够粘合么？
小芳打麻将很投入。只是偶尔，正在打牌的时候，瘾突然发作，她会马上扔下手里的牌，匆匆地跑上二楼，把自己关进暂时的的幻想。
老乡说，这店里的常客，差不多都和她有过亲密的接触。
我的心又一阵疼。不知道为什么，我总觉得她是我的妹妹。可是，我，一个陌生人，我能帮助她什么呢？也许，在她的眼里，我也和其他住在巷子里的男人一样没有什么两样。
其实在这店里还是有人关心她的，比如老板娘的母亲。她在数落小芳时，小芳总是说：大妈，你别说了，我戒不掉。让我过一天算一天吧。
于这条巷子，于这个城市，我只是一个过客，轻轻的来，悄悄地走。每个人都有权选择自己的生活，而我呢，应该回到我蜗居的乡村，用笔，书写我的忧伤。尽管，那些文字将像我的名字一样，最终消失在时间里。
4
是的，我写我的文字。当写作成为一种需要而不仅仅是表达和倾诉，你就会明白写作会有多么痛苦。
有一个夏天，我在虚构一个故事，一个男人的故事。我写道：这个男人走进了莫名其妙的孤独，然后，他被城市的灰尘蒙住了眼睛，走进了一家发廊寻求感官的刺激。进去了，什么也没做，他就出来了，一种道德的情感的自我的抑或莫名其妙的感觉阻住了他的冲动。当写到这样一个情节的时候，我痛苦地停下了，我写不下去了。这样的情节对于我来说太陌生。我说的不是心情，而是行为。我并不是与世隔绝的隐者，我知道有这样一种地方，他们挂羊头卖狗肉，专赚男人的钱。这样的东西就有一度时期曾经流行到我所居住的小镇。据说我的两个同事，有一次喝醉了酒，跑到县城的一家发廊寻求刺激，事情完了，没付帐就悄悄溜了。之后不久，又是这两个，又喝醉了酒，又跑这这家发廊寻求刺激，结果被小姐认出，叫来老板，把他们身上的钱和身份证全掏了，叫他们再拿两千块钱，否则报告给单位，并游街示众。一个被扣留，一个放出去找钱。事情最终没有隐瞒住，传出来了，闹得沸沸扬扬，整个小镇上只有他们两位不知道。
这是一个出滑稽剧，我不想去渲染，不过这个故事让我明白，很多道貌岸然的君子，也是那种的地方的常客。因为这两个同事中的一个，工作表现在同行业中是顶刮刮的，他还有一个小鸟依人般的老婆。我们单位不止他们两位，还有好几个年轻人，他们的工资都被自己心甘情愿地扔在了那些灯红酒绿的欢场上。我在写那个故事的时候，条件反射地想起他们。
我要描绘的是一种场景，一个拘谨的男人坐在里面的心理感受，如此而已。可是，描写那种陌生的环境，于我太难。是的，这比描写一场纯洁的爱情困难得多。所以，在某个午夜，我跟着我们单位那几个浮躁的年轻人在县城的大街上东游西逛，最终跨进了一家虚掩着的映射出米黄色灯光的发廊的门。
几个穿着低胸的姑娘围在茶几旁玩牌。看见我们进来，她们斜瞟了一眼，又继续玩。门边坐着一个四十多岁的女人，正在看电视，估计就老板娘。看见有人进来，她赶紧让座，倒茶。
然后，他们洗头。叫我洗，我一个劲摇头，坐在沙发上，死死地盯着电视机。我听见他们跟洗头的小姐们小声说着什么，还不时传来笑声。洗毕，上了楼。老板娘一再怂恿我洗一回，可是见我不说话，只是摇头，便不再坚持。那个短头发的小姐估计就高中生那么大吧，她站在我旁边，手里拿着毛巾，几乎就要围到我脖子上了，见我呆若木鸡，没有反应，她也傻了，怔怔地愣在那里。然后，把毛巾一扔，嘴里小声地骂了些什么，径自走开了。
有一个男人进来。看来是常客，嘴里吹着酒气，叫着一个姑娘的名字，假装醉倒似的靠在了那个姑娘的怀里，手乱动。
我感觉到空气异常窒闷。这是一个不属于我的地方，每呆一秒钟，我都如坐针毯。很多时候，我也很孤独，很忧伤，白天和夜晚，城市和乡村，它们都在记录着我的孤独和忧伤。而此时更甚。我只有逃离，我必须逃离。我宁愿回到我自己的地方承受着写作的孤独。
多少钱？他们的。我对老板娘说。
我付了钱，鬼魂一样逃出了那间屋子。后面，传来小姐们快活的笑声。
这同样是一出滑稽剧，在很多人看来。而我无所谓。我的故事可以继续编下去了，这才是最重要的。
写作是需要经历的，我知道。编造的东西在一定程度是都是虚假得令人难以置信的。路遥写平凡的世界涉及到矿工生活，他就把写作的阵地安排在煤矿；故事牵涉到省委书记这类高官的日常生活，而从前又一无所知，就找熟人带他悄悄溜到省委书记家的大院里去了解。我没法跟他相比，但是有一点是一样的，于这个社会，我们都有很多不知道的东西。要么是去深入了解，要么就是逃避。可是，有时候，我无法选择，所以，我的孤独是一种真正的孤独，尤其在写作不能进行下去的时候。就像爱上一个人，却又不能对她敞开自己的心扉。所以，我更多的文字是一种天马行空，它仅仅是由我的思维来完成的。
这似乎是与城市无关的话题，可是，在写这些文字的时候，我分明看见自己正在城市的边缘游走。我无法触接城市这个词语更深刻的内涵，只像一阵风吹过，过了，就过了，如此而已。